diciembre 31, 2011

Quiero

• Unos zapatos Prada Primavera 2011.
• Sonrisas.
• Un chico lindo en pelotas en mi cama.
• La colección RED de clásicos de Penguin Books.
• Una familia cerca.
• Una borla sana.
• Sobrevivir a la borla.
• Éxito.
• Un arre fuerte.
• "The Adventures of Alice in Wonderland" edición especial de Barnes & Noble.
• Una Moleskine pocket de Pac Man.
• Sueños.
• Fiestas.
• Cine.
• Fortaleza.
• Dejar atrás a mis demonios.
• Unas bailarinas con straps de Golden Ponies.
• El set grande de marcadores Pantone.
• Un sofá chocolate de Pottery Barne.
• Salud.
• Valor.
• Burbujas de jabón.
• Belleza.
• Proyectos buenos y bien pagados.
• A mi manada.
• Almohadas nuevas.
• Un tatuaje de Mr. DOB en la espalda a todo color.
• Días fríos.
• Un iPhone 4.
• Ir a Copenhague.
• Ir a Tokio.
• Ir a Barcelona.
• Playa.
• Nieve.
• Lluvia.

...

diciembre 28, 2011

Mis 10 películas del 2011

(Según la cartelera mexicana)


10. Rango
(Rango, Gore Verbinski, 2011, EE.UU.)




9. The Tree of life
(El árbol de la vida, Terrence Malick, 2011, EE.UU.)




8. Le Hérisson
(El encanto del erizo, Mona Achache, 2010, Francia)




7. Black Swan
(El cisne negro, Darren Atonofsky, 2010, EE.UU.)




6. Balada triste de trompeta
(Balada triste de trompeta, Álex de la Iglesia, 2011, España-Francia)




5. Detachment
(Indiferencia, Tony Kaye, 2011, EE.UU.)




4. Super 8
(Súper 8, J.J. Abrams, 2011, EE.UU.)




3. We need to talk about Kevin
(Lynne Ramsay, 2011, RU-EE.UU.)




2. Le Havre
(Le Havre: el puerto de la esperanza, Aki Kaurismäki, 2011, Finlandia-Francia)




1. Sobreviviendo a la vida (teoría y práctica)
(Prezít svuj zivot (teorie a praxe), 2010, República Checa)



Todos los trailers tienen copyright y blablabla.

noviembre 20, 2011

Inni suena a mí

Si hicieran un ecosonograma de mis pensamientos se escucharía a Sigur Rós.

Incomprensibles, melancólicos, duros, caóticos. A veces densos y estresantes y otras, ligeros y etéreos. Rodeados de ruidos estridentes envueltos en una atmósfera oscura, con algunos rayos de luz.

Si yo fuera un sonido, sería "Inni" de Sigur Rós. Mi corazón, definitivamente, habla Vonlenska.

noviembre 14, 2011

Cuando vengan por nosotros

Primero vinieron a buscar a los hackers, y yo no hablé porque no era hacker. Después vinieron por los bloggeros y los tuiteros, y yo no hablé porque no era lo uno ni lo otro. Después vinieron por mí...

octubre 21, 2011

De pactos zombies y donación de órganos

"¿Tu donarías tus órganos?", "Claro, todo", me miró impresionada, con los ojos llenos de culpa. "Cuando me operaron no firmé la forma para donar mis órganos en caso de que no despertara, tuve miedo", me dijo; la entendí, pero le perdí el respeto. Le conté la historia de mi padre, como me asusté cuando se me desmayó y vomitó en su oficina, como se le llenaban los ojos de lágrimas de vergüenza, como estuvimos en negación, como le dieron tres meses de vida, como cada visita al médico terminaba en hospitalización, como lo vi delirar y perder 30 Kg en semanas, como quise darle mi riñón y no pude, como me preparé para su muerte, como me dormía llorando, como él escribió un cuento sobre el miedo y la espera, como consiguió un donante, como fue el transplante, como nos desinfectábamos y disfrazábamos para poder verlo, como se recuperó, como volvió a la vida. Ella lloraba, por el egoísmo de querer llevarse sus órganos a la tumba, por haber preferido que se cremaran y los guardaran en una urna en una iglesia fría para que su madre pudiera ir a llorar frente a una lápida con su nombre.

Nunca la volví a ver, y estoy segura que no donaría sus órganos. ¿Yo? Yo cargo mi tarjeta de donador a todas partes para que en el momento en que mi cerebro muera, tomen todo, menos los riñones, esos, bueno... los heredé de mi padre.

Hagamos un pacto zombie y donemos nuestros cuerpos.



Si te dio un poco de culpa o se te movió alguna fibra, aquí el link a la tarjeta de donador y toda la información.

agosto 30, 2011

De perritos amarrados

Soy un gato, y como tal me gusta pararme en la cornisa y tratar de cazar inocentes pajaritos; disfruto también sacar las garras y jugar con ratones, verlos correr y atacarlos cuando menos se lo esperan, cazarlos y mantenerlos vivos en agonía para mi propio entretenimiento. Pero mi juego favorito siempre será pasearme frente a un perro amarrado, no me puedo contener al escucharlo ladrar desesperado, verlo babear estirando su correa hasta el límite sabiendo que muere por morderme. Me palpita el corazón, salivo, me siento viva cada vez que me topo un perrito con correa; me mata el deseo de verlo romper sus amarras para atraparme.

Es un juego delicioso, aunque siempre termina frustrándome ver a ese perro estirarse, ladrar, llorar, gruñir, desgastar la correa ante mis provocaciones y sin embargo, nunca lograr liberarse.

Pocas veces he logrado romper las ataduras de uno que otro perro y sí, como era de esperarse, el resultado es siempre atroz, sangre, vísceras, heridas mortales y dolor, mucho dolor.

He muerto varias veces ya, he malgastado algunas vidas en este peligroso juego; y sin embargo, vuelvo a caer. Cuando me topo un lindo perrito amarrado, cansado, deseando libertad, no puedo evitar, con gusto, meterme en su cabeza y tentarlo con romper su cadena y devorarme… si me alcanza.

junio 04, 2011

roads to nowhere 13

La calle cuenta su historia entre grietas y charcos. Yo cuento mi historia caminando.



Son mis pasos acompañados de Satie con su Gymnopédie no. 1 y los sueños que evoca.

mayo 22, 2011

De cuando eres el sueño de Evzen

Evzen duerme, como muchos, al lado de su mujer, en su casa, con su trabajo y su vida, hasta que una noche, de pronto, como suceden las cosas importantes de la vida, tiene un sueño, sueña con un mundo parecido al real, en el que habita una mujer, una mujer que lo completa, lo entiende, una mujer que le intriga, le fascina, una mujer que lo enreda.

Evzen comienza a buscarla en sus sueños, se obsesiona, la necesita. Comienza a dormir también de día para estar con ella, para escapar de su a veces tediosa vida, sin tener que realmente escapar, se libera con ella en sus sueños.

El sueño se hace cada vez más constante, cada vez más largo, cada vez más real. Evzen empieza a construir una vida con esa mujer, una vida en sueños, una vida sólo de él (o de los dos), una vida que sucede de noche y a veces de día, una vida que nadie más conoce, una vida paralela que lo hace feliz.

Evzen no puede escapar de esa vida dentro del sueño, aun a riesgo de perder su vida real. Cuando el mundo de Evzen empieza a sufrir el abandono generado por el sueño y la mujer que lo habita, su mujer decide entrar a sus sueños y confrontar a la otra. La mujer del sueño, tras darse cuenta de su realidad, al recordar que es tan sólo un sueño decide dejar ir a Evzen y se corta las venas en la tina para devolver a Evzen a la vida.

Esta historia no es mía, es mi interpretación de una historia de Svankmajer... Pero cuando vives en un sueño como el de Evzen, te das cuenta de que algún día tendrás que tomar esa navaja y dejarlo ir.




Prezít svuj zivot (teorie a praxe)
Jan Svankmajer

abril 21, 2011

Extraño

El recuerdo del delicioso ardor de la navaja paseando por el brazo, el dulce sabor de la sangre que apenas brota y el latir de la piel lastimada inflamándose...

abril 16, 2011

Contrapropuesta a Garza

Urgando entre cajas me encontré sus poemas, con la dedicatoria "Para Reja, con demasiado". Ahí estaba esa frase que tanto me molestó:

"¿Qué me atrae más de una mujer cualquiera?
Sus oídos, pues en ellos siembro mentiras para que crezcan besos."

Hace ya muchos años de esto, pero, ah, cómo me marcó, tanto que escribí una respuesta:

¿Que qué me gusta más de un hombre?
Su boca, porque de ella salen los sueños que enredan mi mente y toman mi alma. Para cosechar besos basta con pedirlos.

Defíneme con un sonido

"(Eres) un sonido melancólico, no un género, un estilo, independiente. Nada que escuches en la radio, (eres) como Sounds Eclectic, como una mañana nublada, pero húmeda; como ese pensamiento hacia adentro, ese que te hace sonreír o llorar, como sentarse a ver llover, como tomarse una taza de café. Si pudieras traducir ese sentimiento en sonido, ese sería Reja.

Es como mezclar a Yo la Tengo con Belle & Sebastian, con Jon Spencer Blues Explosion y un poquito de Jr Sr, y Björk."

abril 09, 2011

Esa clase de mujer

Leyendo a Blonda y sus crónicas de una soltería anunciada, me reconozco entre sus palabras.

"Soy esa clase de mujer que no es suficiente.
De esas que siempre son buenas amigas, grandes confidentes, dispuestas amantes, pero que no alcanzan la categoría de indispensables. Con el brillo adecuado para alumbrar pero insuficiente para encandilar."

Jane says

¿Que por qué las mujeres siempre caemos con feos, sin personalidad, aburridos, peter-pans, mentirosos, edipos o cualquier defectuoso que nunca hubiéramos esperado? ¡Fácil! Por que todas, TODAS las mujeres padecemos del síndrome de Jane, "I want them if they want me".

A las mujeres las (nos) mata que les (nos) pongan atención, que las (nos) hagan sentir deseadas, ojo, no estoy hablando de piropos chafas o sabroseadas de albañil, me refiero a esa seducción casi inconsciente en la que un hombre te hace sentir especial, interesante, hermosa. Esas largas pláticas en las que sabes que te escuchan, que te entienden, que te admiran. De ahí que tanta Jane se (nos) ponga (mos) "peluca" para no sentirse (nos) desnuda (s) y atraer esa atención que tanto necesitan (mos). Cada mujer tiene su propia "peluca", unas usan escotes descarados, otras kilos de maquillaje, otras pláticas interesantes, otras cuerpos esculturales de gimnasio, el cabello largo, la falda más corta, la ortografía más perfecta, las bromas más divertidas, cualquier artimaña para llamar la atención y hacerse lucir, y en algún momento un tipo le atina justo al tendón de Aquiles y le (nos) presta atención, le (nos) deja saber que le gusta lo que es (somos) y entonces ¡Boom! cae (mos) cual mosca con luz neón, le (nos) palpita el corazón, sonríe (sonreímos) estúpidamente, espera (mos) impaciente (s) a que vuelva a suceder y sin darse (nos) cuenta se (nos) enamora (mos). Así de fácil y así de pendejo.

Ahí está chicos, el porqué de sus fans-amigas a las que nunca les han dado pie, pero aún sin saber cómo, se han enamorado de ustedes; o el porqué esa chica que creían tan inalcanzable misteriosamente les hizo caso.

¿Se han fijado cuántas mujeres guapas andan con feos?, ¿cuántas mujeres inteligentes andan con perdedores? Pues este es el secreto, así que no desesperen frikis, siempre hay esperanza, suerte encontrando a su Jane.

abril 03, 2011

marzo 31, 2011

De cuentos viejos

Esta niña soñadora que soñaba con volar, con los años se ha convertido en una mujer que hace despegar a los soñadores del suelo.

marzo 13, 2011

'Porno' P289-27.6

"(Fat) It's a social strangulating deformity, which hints at greed and lack of self control, and let's face it, mental illness. In a woman that is, in a man it can show a bit of character and a joie de vivre"

marzo 12, 2011

Observación meteorológica #16

El corazón es como un hueso roto, con el frío siempre duele.

De los 4 que yo tenía...

De la adolescencia pasando a la juventud es esa etapa de la vida en que uno comienza a sembrar su futuro, se estudia una carrera o se elige un oficio para poder ganar dinero, se forja el carácter que nos distinguirá durante la vida, se elige la música, el cine, la lectura y demás alimentos del alma, y se escoge una manada, esos amigos con los que quieres compartir tu vida, tus amores, tus triunfos, tus fracasos, tu vejez. Yo escogí la mía.

Una manada ecléctica, formada por 5 frikis adorables, inteligentes, divertidos, diferentes y maravillosos en su muy particular estilo. Esta singular manada estaba conformada por una exuberante ruidosa niña fresa mitómana, un clavado baterista nerd derechoso melómano, un dulce brillante divertido libre inmigrante, un incluyente alegre fresa pacheco niño de mamá, y yo, una fresa folk artsy fantsy apolítica niña mimada. Esa era mi manada, esa que siempre aceptó más integrantes y fue extendiendo brazos, ese núcleo con el que yo confiaba pasar mis años adultos y compartir una casa de reposo cuando se nos cayeran los dientes y nuestros huesos estuvieran porosos y quebradizos... Ya no.

Poco a poco y por razones tan variadas como misteriosas los fui perdiendo, uno a uno, casi sin darme cuenta.

La primera fue esa risueña sexy chichona con voz ronca que al final de su carrera universitaria nos informó que se iría a un país del norte a estudiar una maestría, en un acontecimiento misterioso desapareció de la faz de la tierra, dejó de escribir, dejó de llamar, su familia nunca más nos dio la cara, se esfumó y nunca nadie la volvió a ver. Así perdí una gran parte de mi corazón... De los cuatro que yo tenía nada más me quedaban tres, tres, tres.

Al segundo que perdí fue al inmigrante inteligente alma gemela con quien podía hablar a corazón abierto por días. Ese murió víctima de uno de esos desastres emocionales provocado por un instante de mal juicio cubierto de lágrimas y arrepentimientos, murió en la explosión generada por años y años de tensión sexual mal manejada y de miedos y traiciones. Me quedé sin nadie con quien hablar, hablar de verdad y sin un pedazo importante de mi corazón... De los tres que yo tenía nada más me quedaban dos, dos, dos.

El tercero aún lo estoy perdiendo, es mi hermano compañero de fiesta viajero experimental niño fresa en negación. Todavía puedo verlo envuelto en una nube negra llena de intolerancia en la que no hay espacio para el diálogo, está detrás de una trinchera en la que si no piensas como ellos eres considerado el enemigo. Y no puedo pasar porque pienso diferente, aún intento acercarme y a veces lo logro, pero siempre juzgada desde una torre alta y con sospecha siempre como si intentara implantar ideas contrarias o bombas molotov, desde un lugar frío de desconfianza. Ahí es donde otra gran parte de mi corazón aún sangra y me hace escribir este post.

El sobreviviente es ese melómano nerd señorcito con plaza, seguro social y una prometida, el creador del lenguaje de nuestra manada, el que más ha caminado en sentido opuesto al mío, pero sin lograr alejarse, diferentes pero siempre unidos. Ese con el que comparto el dolor de la enfermedad, ese con el que aunque a veces sea un macho necio solía pasar tardes abrazada en la cama escuchando música. Ese ahí sigue, firme, lejano en pensamiento y espacio, pero tan cerca de mi corazón, él me da un poco de esperanza, a veces...

De los cuatro que yo tenía nada más me queda uno, uno, uno.

febrero 16, 2011

De notas y libretas

Yo soy la clase de chica que escribe palabras de amor en las últimas hojas de las libretas para que las lean años después cuando yo ya me haya ido.

febrero 14, 2011

Yo soy libre e independiente ¿Tú no?

Últimamente me retumba en la cabeza y me pesa la idea esa de que mi generación está programada para ser independiente y antisistema en todos los sentidos: Odio la familia, el matrimonio, el capitalismo, la moda, el pop en español, los niños, la Navidad, los regalos, mi cumpleaños... Y una lista interminable de situaciones sociales en las que no está bien visto participar sin el peligro de dejar de ser cool.

Aquel que se casa, lo hace porque lo obligaron, por darle gusto a la novia fresa o porque le pagan más de su beca, pero jamás por amor, eso es para los débiles. Si vas a una reunión familiar es porque hay comida gratis, no porque disfrutes rodearte de gente que te quiere y con quien te la pasa bien, apenas y lo sobrellevas por cumplir, pero no te puede gustar, eso es de ñoños. Si compras ropa de marca es porque es la única que te quedó bien o porque es lo que puedes pagar a meses sin intereses, si esta maldita economía te permitiera tener efectivo comprarías cualquier trapo de tianguis o algo hecho por manos artesanas, no es porque seas una víctima de la moda, eso es para cerdos capitalistas. ¿Y la Navidad? El horror, familia y capitalismo juntos, sólo asistes a la cena para evitar los panchos de una madre sobrepotectora y compras regalos por compromiso, si acaso los envuelves es porque se ven feos, no porque te guste la sensación de ver a alguien a quien quieres abrir un regalo, qué hueva. ¿Hijos? Pues si llegan espontáneamente los tengo, pero no es algo que esté esperando, si pasa bien, si no también. Y si hay que bautizarlos será para darle gusto a la mega anciana abuela que no puede morir sabiendo que sus bisnietos se irán al infierno, yo ni creo en esas ridiculeces. Yo soy feliz así y no necesito de nadie ni de nada, soy libre e independiente... Ah, y esa canción me la sé porque la pone mucho mi primita, yo ni de broma escucharía eso.

BULLSHIT!!!

Pura mierda, puros escudos que usamos para no perder nuestro autoimpuesto estátus de seres libres sin convencionalismos. Vivimos en una eterna lucha entre lo que queremos y lo que debemos hacer, nos ahogamos en pretextos para vivir, para casarnos, para tener hijos, para ir a la primera comunión de la sobrina y la boda del amigo, para cantar a todo pulmón una canción en el coche.

A mí ya me cansó tener que fingir y aparentar ser esas personas que rompen con los moldes impuestos por la sociedad. ¿A poco no sería menos pesado andar sin tener que esconderse?

¡Cásense! ¡Canten! ¡Tengan hijos y trabajos de 9 a 6! ¡Amen a sus familias muéganos! ¡Cómprense ropa nueva para ir a una boda! ¡O no! Lo que sea que los haga felices, y no se disculpen con nadie.

febrero 09, 2011

20 razones por las que la chela es mejor que un hombre

Un día de diciembre del 97 tres amigas en el Hijo del Cuervo escribimos esta lista, es una tontería de adolescentes, pero es un recuerdo que siempre me hace feliz:

1. No habla (No dice pendejadas).
2. No se calienta con una tocadita.
3. No tienes que babaría para que tenga buen sabor.
4. Siempre puedes pedir otra y otra y otra y otra...
5. No te reclama por haberte tomado otras chelas.
6. Está siempre garantizada.
7. La puedes compartir con tus amigas.
8. A tu 'jefa' no le importa si ya te tomaste tu primer chela.
9. No tienes que fingir que la disfrutas.
10. Te la puedes tomar en cualquier lugar.
11. Es retornable.
12. No es amiga de tu hermano.
13. No ronca ni escupe.
14. No necesita un psicólogo por estar siempre fría.
15. Su existencia se reduce a complacerte.
16. Su líquido no te embaraza.
17. No te avergüenza traería en la mano.
18. Siempre se te antoja.
19. Te la puedes tomar de una y mil formas.
20. La puedes dejar cuando quieras (Sólo vas al WC y le jalas).
Anexo1: No te chorea para que te la tomes.
Anexo2: No le tienes que dar de comer.

febrero 06, 2011

De cuando el "cuando sea grande "nos alcanza

De pronto me di cuenta de que he llegado al futuro, el mañana me ha alcanzado y ya no hay más allá.

No más "cuando sea grande", ya soy grande, todos esos sueños de adolescente se han esfumado, el tiempo para experimentar, conocer, crecer, se ha acabado. Esto es, no hay más.

Es duro mirar atrás y darse cuenta de que tienes grandes historias de amor con un triste final y que te tocó ser un recuerdo y vivir en el presente sola. Que esos grandes romances son tan sólo historias que te contarás una y otra vez para sobrellevar las tardes de lluvia mientras fumas un cigarro viendo la soledad cubrirlo todo, añorando esos abrazos, esos besos, esas noches largas, ese llanto, esos amores que fueron. Recordando cuando eras niña y estabas tan segura de que a los 25 estarías casada y con hijos o cuando eras adolescente y soñabas con vivir en el extranjero con tu pareja y ser libre. Contando todos esos sueños que se perdieron en la monotonía de la vida y que no se pueden recuperar.

Te das cuenta que has visto a la gente crecer, triunfar, amar, morir, fracasar, luchar, cambiar y tú sigues inmóvil, impávido, esperando no sé qué que nunca pasó.

Y mientras vives esos grises días llegas a aceptar que estás sólo esperando a que llegue el final porque estás demasiado aletargado para hacer algo, que no hay nada más que cosechar, que el otoño llegó y sólo queda esperar al invierno. Que tu oportunidad en el amor ya pasó, que no serás madre, que no serás esposa, que no envejecerás al lado de nadie, que la vida pasó y te perdiste en el camino, que te equivocaste. Y que muy probablemente ese gran amor con el que tantas veces soñaste ya no llegará.

enero 28, 2011

De amores etéreos

Nos conocimos en las más extrañas condiciones, yo, amiga de su maestro lo acompañé al Catorce en Garibaldi. Rodeados de militares depravados y sexo en vivo empezamos este juego de amarnos que nos ha durado más de 10 años.

Nosotros nos amamos, de una manera diferente, etérea, casi en sueños. Nos damos abrazos que duran toda la noche mientras hablamos de nuestras parejas y nos ayudamos a sanar en momentos de dolor. Nos recordamos siempre jóvenes como una bocanada de aire fresco que nos mantiene ligados a nuestra esencia y nos carga de energía. Nos regalamos sonrisas y miradas que se convierten en caricias, nos amamos, a veces con el cuerpo, a veces con palabras, a veces en sueños. Nos amamos siempre.

Él es el hombre al que más tiempo he amado, ese que me sacó de clase de Audiovisual sólo para besarme, ese que me encontré en las calles de Luxemburgo, el mismo que me ofreció sus abrazos cuando mi corazón estuvo roto, el que me regaló un orgasmo cuando creí que no volvería a sentir, ese que me promete besos y se masturba con mi recuerdo. El mismo que conoce hombres y piensa en lo feliz que podrían hacerme, sin sentir celos, ese que me ama tanto como para desear mi felicidad sin él.

Hay amores que están destinados a ser diferentes y nunca morir, yo he tenido la suerte de haberlo conocido y de tener este amor tan refrescante que me acompaña siempre, sin importar dónde o con quién esté.

enero 24, 2011

De la sombra de la muerte

A veces se siente imposible permitir al amor acercarse cuando uno sabe que es mercancía dañada.

enero 02, 2011

¡Te odio Facebook! ¡Te odio!

Por andar surfeando entre fotos ajenas me entero que la nueva manada hizo un intercambio, que mis prometidos besos son de otra y que la familia es feliz sin mí... Odio Facebook.